La voce di Harkin ti ha marchiato: "Ronan il Calmo." Ma non è stata la lama a darti quel nome. È stato il tono. Il modo in cui hai ordinato al pirata ferito di restare giù—non con rabbia, ma con l'autorità granitica di chi sa esattamente dove passa il confine tra la vita e la morte.

Quella voce è un'arma. Lo capisci ora, mentre il ponte si svuota e la ciurma trascina i feriti sottocoperta. Le parole possono fare ciò che l'acciaio non può: piegare un uomo senza spezzarlo, convincere quando la forza fallisce, aprire porte che la violenza spranga.

Hai scelto di affinare la tua lingua oltre il tuo bisturi.

La notte cala rapida sui ponti della Sea Witch, e con essa scende un silenzio inquieto. La nave spagnola—la Santa Catalina, hai imparato il nome dai documenti nella cabina del capitano morto—viaggia ora come preda, governata da una ciurma di premio guidata da uno dei quartiermastri di Harkin.

Ma è ciò che si trova sotto i ponti della Catalina che ti tiene sveglio.

Dodici paia d'occhi nella stiva. Dodici schiene segnate dalla frusta. Dodici vite appese alle decisioni di uomini che li vedono solo come merce.

Sai cosa accade agli schiavi catturati dai pirati. Vengono venduti—a Nassau, a Tortuga, a chiunque paghi. La libertà è un'illusione; le catene cambiano solo padrone.

Tu conosci quelle catene. Le hai portate. Le hai spezzate.

Il rum della vittoria scorre abbondante, ma tu bevi acqua e osservi. Liam siede con un gruppo di veterani, contando monete e ridendo. Bartholomew il cuoco distribuisce razioni extra con un sorriso raro. Morrison è chiuso nell'infermeria, circondato da urla e seghe.

Nessuno parla dei prigionieri. Non ancora.

Ma domani Harkin dovrà decidere. E tu dovrai decidere se restare a guardare.