Il legno si schianta sotto i tuoi stivali mentre attraversi la passerella d'abbordaggio, il fumo nero che ti morde gli occhi. Liam è un'ombra d'acciaio davanti a te—la sua lama descrive archi brutali, aprendo un varco nella difesa spagnola come un coltello nella carne marcia.

"Qui, Ronan!" ruggisce, indicando un marinaio spagnolo che si sta preparando a lanciare una granata di ferro verso la santabarbara della Sea Witch. Non esiti. Scivoli dietro la schiena di Liam, usi il suo corpo come scudo, e poi scatti—il tuo bisturi trova il polso dell'uomo prima che possa accendere la miccia. La granata cade, inerte. Il marinaio crolla, stringendosi la mano che sanguina.

"Sapevo che eri utile," ansima Liam senza voltarsi, già impegnato a parare un altro colpo.

Il caos si ripete, ma tu e Liam trovate un ritmo mortale. Lui uccide. Tu mantieni in vita. Quando il carpentiere della Sea Witch cade con una gamba maciullata da una scheggia di legno, sei lì in tre secondi—laccio emostatico con una striscia di tela, pressione diretta, bende strappate dalla camicia di un cadavere spagnolo. L'uomo perde i sensi ma non muore dissanguato.

Un pirata con una ferita al petto cerca di rialzarsi; lo spingi giù con fermezza, gli tieni la testa inclinata per mantenere le vie aeree libere. "Resta sdraiato o muori in piedi," gli dici, e qualcosa nel tuo tono—l'autorità fredda di chi ha visto troppi corpi—lo convince.

Verso la fine, quando gli spagnoli si arrendono e il ponte è un carnaio di corpi e sartiame reciso, Captain Harkin attraversa la tolda con passo pesante. I suoi occhi trovano te e Liam tra i superstiti.

"Il ragazzo ha spento una granata prima che bruciasse la mia nave," dice Liam, sputando sangue dalla bocca. "E ha tenuto in vita tre dei nostri quando Morrison era troppo occupato a segare gambe."

Harkin ti fissa a lungo. Poi annuisce, lento. "Ronan il Calmo," decreta. "Doppia quota di bottino. E questo—" Lancia qualcosa che brilla alla luce delle torce. Un pugnale spagnolo con l'elsa d'argento, lavoro del primo ufficiale. "Per aver salvato la mia santabarbara."

Il peso dell'arma nella tua mano è diverso dal bisturi arrugginito—più bilanciato, più letale. Ma non è l'unica cosa che hai guadagnato. Qualcosa si è forgiato nel fuoco di questo abbordaggio: una consapevolezza fredda, un'abilità che non sapevi di possedere. Sei cresciuto.

Mentre la ciurma conta i morti e carica il bottino, il tuo sguardo scende sottocoperta. Là, tra le ombre della stiva spagnola, dodici figure incatenate ti restituiscono lo sguardo. Uomini e donne con cicatrici sulla schiena e catene ai polsi. Enslaved Africans. Il loro silenzio è più rumoroso di qualsiasi cannone.