Ti accovacci davanti alla porta del faro, ignorando l'umidità che filtra attraverso i pantaloni. Da vicino, i segni sulla piastra della serratura raccontano una storia più chiara—non sono il lavoro rozzo di un teppista qualsiasi.

Sono solchi precisi, incisi con strumenti professionali. Un grimaldello, forse, o un set di chiavi inglesi adattate. Qualcuno che sapeva cosa stava facendo. E non solo: noti una traccia di vernice nera in uno dei solchi più profondi—opaca, industriale. Non il colore delle barche da pesca di St. Jude's. Questo è il tipo di vernice che si trova sulle auto di lusso o sulle attrezzature pesanti.

Le tue dita trovano qualcos'altro. Un piccolo frammento di ottone, incastrato nel meccanismo della serratura. Lo estrai con cura. È il pezzo di una chiave—rotto, come se qualcuno avesse forzato troppo e il metallo avesse ceduto. La forma è insolita: un dente singolo, largo, come le chiavi che usano per le vecchie casseforti navali o le porte delle proprietà private.

Chiavi come quelle che la Blackwood Development potrebbe avere per i suoi uffici.

Il vento ti sussurra qualcosa—o forse è solo la tua intuizione che mette insieme i pezzi. Qualcuno con strumenti professionali e chiavi private ha tentato di entrare nel Watchman. E ha fallito, almeno per ora. Ma torneranno.

Il frammento di ottone luccica freddo nel tuo palmo. Una prova. Ma di cosa, esattamente?

Dietro di te, la porta del Salty Mug Café si apre con un cigolio familiare, riversando una lama di luce calda sul marciapiede bagnato. Una figura si staglia controluce—spalle larghe, grembiule da barista, e un paio di occhi che ti stanno già osservando con curiosità.

Sam.