L'aria si fa più densa e pungente mentre spinni la porta, il metallo arrugginito che stride in protesta. Un odore acre, un misto di ozono, metallo surriscaldato e qualcosa di vagamente organico e marcio, ti assale le narici. L'interno della torre è avvolto da un'oscurità quasi totale, interrotta solo da deboli bagliori provenienti dalle profondità della struttura.
Il pavimento è disseminato di macerie: pietre crollate, assi di legno marcio e frammenti di quello che sembrano essere ingranaggi meccanici. Il ronzio che hai avvertito dall'esterno si intensifica qui, trasformandosi in un martellare ritmico e innaturale che sembra vibrare nelle ossa. Riesci a distinguere vagamente delle ombre muoversi a una certa distanza, nella semioscurità, ma non riesci a definirne la forma.
Avanzi con cautela, i tuoi sensi di halfling che si affinano nell'oscurità. La tua mano stringe saldamente la spada corta, mentre l'altra accarezza il pugnale alla cintura. Ogni passo è calcolato, ogni rumore del tuo movimento studiato per essere il minore possibile.
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