Il respiro di Theron è ancora debole, ma il suo cuore batte sotto la fragile coperta di sangue.
Con voce flebile, il halfling tenta di parlare, chiedendo a Seraphina una pozione curativa. L’elfa si ferma, lo sguardo si fa dubbioso: il suo carico non contiene alcun flacone di rimedio. “Non ho nulla di più forte di acqua e garza,” dice, alzando il contenitore di metallo che aveva afferrato poco prima.

Il suono della sua risposta è un colpo di freddo nella stanza gremita di scintille e ombre metalliche. Theron sente il peso dell’inevitabile: il tempo sta scorrendo, il sangue ancora gocciola dalla ferita al petto. L’assenza di una pozione non gli offre sollievo, ma la determinazione di Seraphina rimane intatta. Con un gesto rapido, la mezzelfa prepara la garza strappata e l’acqua, pronta a curare la ferita non appena il combattimento si concluderà.

Intanto, la creatura contorta debolmente attutita rimane in piedi, i suoi occhi rossi ancora accesi dalla rabbia. Il silenzio tra i colpi è interrotto solo dal crepitio di energia residua. Theron resta incosciente, ma stabilizzato; ogni attimo di inazione rischia di trasformare la perdita di sangue in una morte certa.